I wish i was special.
Моя любовь к тебе -- не дорогое вино и не раритетный сыр с плесенью. С годами она вряд ли сделается лучше. И вряд ли вырастет в цене.
И с ней не работает этот философский принцип о том, что любовь делает человека выше.
Нет, совсем не работает. Не делает выше, а только больно. Иногда. Сильно.
Ломает, душит, царапает, оставляет шрамы, выкручивает руки, обжигает внутренности.
И я, честно говоря, не уверена, что это любовь.
Но у меня есть тысячи предположений.
Может, это ужасно прилипчивая моя инфантильная привязанность? От нее очень трудно избавиться.
Возможно, привычка? Банально, да, но что поделать.
Чувство благодарности? Собственности? Эгоизм? Самообман? Зависимость? Одержимость?
Сублимация моей виктимной натуры? Гормональный процесс?
А может, это всего лишь повод, чтобы позволить себе пострадать? Ведь и я, и ты, увы, из этой гадкой породы людей, для которых вся соль -- в слезах.
Я чувствую, что это есть, внутри меня живет, растекается по артериям и венам, давит на легкие, расшатывает нервную систему. Не знаю, что это, но это есть и пока не отпускает меня.
И это точно не раритетный сыр с плесенью и не дорогое вино.

Кромелюбвитвоеймненетусолнца,
аяинезнаюгдетыискем.